typeracer

Trinn ut frontdekselet som et spøkelse i skodden der ingen merknader kontrasten til hvitt på hvitt. Og i mellom månen og du englene få en bedre oversikt over den smuldrende forskjellen mellom galt og rett. Jeg går i luften mellom regn gjennom meg og tilbake igjen. Hvor? Jeg vet ikke.